Pululam heras
Nestes campos verdes.
As árvores indiferentes
Sofrem devagar.
O ar é fresco de manhã
Quando o dia reconforta
Por dentro.
Pululam humanos
Como heras
Nestes campos verdes.
O dia abafa e transborda
De cheiros fétidos.
E os campos verdes
Amarelecem e morrem.
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